Cru

Pele

Fina e delicada

Dura e escamosa

Irrompe de ti vermelhos vasos

Canais frágeis

De nossa pequinez.

A nudez por baixo dos panos

Por baixo dos poros

A fragilidade que ela expõe

Um pedaço grosseiro de carne

Sem romances ou pausas

Sem lágrimas ou mágoas

Somente carne e canais vermelhos e frágeis.

Quando vejo tua face em foto

Quando vejo tua face viva

Sinto amor. Sinto rancor. Sinto muito mais do que consigo nomear.

Ora, quando vejo sua pele por baixo

Quando vejo a fragilidade dos ossos quebrados

Dos olhos fundos

E se sua respiração indica o abismo

Não te vejo mais.

Não te sofro mais.

Desconheço-te.

Desconheço pedaços incompletos e desconexos.

Ouço teu eco, embora não possa mais senti-la.

Volte a si, sare!

Para que eu possa tê-la de volta, e não apenas o casulo

Envolto de pele

Que chamamos de corpo.

Mente

Tudo que sou, já fui

Tudo que fui, não é

E o que serei,

Ai de mim, o que seria?

Se não houvesse guardado

Nos recôncavos mais esquecidos

Nas reentrâncias mais pertinentes

Não haveria um eu para me ser.

Meu corpo escorre memória.

Se abres meu corpo, não podes ver.

Mas se tens a coragem de me ler

De entrar em meus olhos e perceber

Verás que tudo que sou, já fui.

Tudo que fui, não é e o que eu serei...

Ah, mas, disso nunca se sabe.

Se existe alma, lá estaria?

No labirinto sinuoso da minha inteligência?

Pois é lá que se descobre o amor

Lá se descobre quem sou.

Existo lá, porque há um lugar para me caber.

E se me não me falha a memória,

Já me amei antes, não é?

Minha consciência determina.

Meu ser se ajusta.

Existo, pois sei. Pois acredito.

Durmo com medo de perder o domínio

Da faculdade do pensar.

Pois, sem saber que estou aqui,

Já não existo mais.

Coração

Desabo em mim mesmo, oh graça de ser quem sou

Choro e rio

Canto e espreguiço

Me contento de sorrir

Me alimento de viver

Me contamino de amar

Mas também

Reluto em aceitar

Aceito desistir

Começo a pensar

Que meu coração só bate as horas.

Na quina da garganta.

Que só bate os compassos errados

Na bolota entupida.

Só há sentido em ser se há sentimento vindo.

Sentimento passando.

Sentimento correndo.

Meu olhar, porta dos meus segredos da consciência

Meu crânio, obra da evolução, caixa de segredos e protetora

Meu olhar... ah, meu olhar.

Ele me entrega quando te vê.

Tudo em mim se dilata.

O mundo todo se dilata.

E eu só quero sentir, sem nada mais ver.

E tudo explodir, sem nada mais querer.

Mas o coração

Músculo indiscreto e presunçoso

Oras, quem mandou me trair?

Ou foi minha mente? Ou não há explicação?

Alma

Se puderes, me toque aqui.

Se puderes, me ame aqui.

Pois há um eu incorpóreo que percorre o éter

E que se vê num palco

Se vê num lance de escadas

Se vê num parapeito, pronto a pular sem proteção.

E grita loucamente pra ser amado e tocado aqui.

Há algo que independe de mim.

Há algo que sobrevive sem meu querer.

E que reluta e que compõe.

E que escreve.

Que me resume bem.

Não em palavras.

Mas em cores,

Talvez acordes,

Certeza que tem risadas e lágrimas.

Há um eu incorpóreo que independe de mim e paira suavemente pelo éter.

E que sou eu no mais puro estado.

Veja no espelho, de olhos fechados,

Ouça no travesseiro o seu eu de boca muda.

Ouça no silêncio o que ele diz.

E, sim, saberás sobre teu eu incorpóreo que independe de ti e paira suavemente pelo éter.

Eu, vagabundo que sou,

Sei bem pouco. Sei só que

Mente, coração e pele.

Preciso deles para domá-lo.

E, não, simplesmente,

Sumir.